isla_negra

Eduardo Laureiro
Nació en Montevideo, Uruguay, en 1956. Es profesor de inglés y traductor en el sistema de las Naciones Unidas en Ginebra, Suiza, donde vive actualmente. Ha publicado en diversas revistas y el poemario Acordancias, Editorial Libros de la Frontera, Colección de Poesía El Bardo, Barcelona, en 2003.

EL BESTIARIO DE AL

I. Los Perfilados

No importa de qué lado los mires, siempre están de perfil. En ellos la presencia abdicó en favor del sesgo. Su volumen no respeta las consignas más elementales de la proporción. Imposible culparles por no hacer sombra o vislumbrar, desde su ángulo alterno u obtuso, según las graduaciones de la circunstancia, lo que a ti te pasa desapercibido. Aunque dan la impresión de estar ensimismados, su abstracta lontananza es tanto más espuria por cuanto menos sujeta a verificación. ¡Intenta abarcar con ambas manos la elíptica impostura de su cráneo…! Estrecharás las manos al vacío, aplaudirás sin formar parte de la audiencia, abrazarás una risible pantomima de la nada.
Hace ya tres generaciones que sus ojos, como los de un lenguado, decidieron pasarse al mismo lado de la cara. Su lóbulo ocular pedunculado es indecente y giratorio, por lo cual gozan de total autonomía para mirar, con la desfachatada curiosidad de un camaleón, al mismo tiempo en sentidos opuestos. Ímprobos, latos, turbadores, como una baliza con el activador trancado, sus ojillos exploran el mundo visible en fugitivas secuencias de control, hasta que se diploman Expertos en la Percepción Periférica.
Enemigos acérrimos de la perspectiva, mantienen una encarnizada guerra fría con la proyección. Su moral es reductiva: toda exuberancia de la forma –ornamento falaz del contenido– puede (y debe) abolirse con el sometimiento a un claro y meticuloso perfil. Petulantes –por timidez y mojigatería.
Perniciosos –por saña y ocio y mala maña. Por excentricidad vulgares, y crueles por rencor y conciencia de culpa. El fogonazo de un relámpago puede convertirlos en gonococo. De ahí que, los días de carga eléctrica, tengan el gesto de desdén asiduo y el temperamento urticante. Su andar se hace más cauto y aerodinámico; tan veloz es la gesticulación y raudo el desplazar que cuando se mueven su espacio no ocupa más el tiempo.

II. Gargolismo

Las gárgolas viven en vilo. Esto es, encaramadas en su nicho, como una mueca al vacío. Muy poco les importa que la cornisa sea de mármol o alabastro, ni que su pedestal haya sido finamente ornamentado con arabescos godos, nerviosos como llamas, o grecas indolentes de austera simetría. Dan poco crédito al arte en cuyo nombre han sido modeladas, y la genialidad del escultor que cinceló su torva soberanía en una estatua, para ellas, hace tiempo que vive de la caridad de la historia. El rococó y el barroco le inspiran desconfianza; Le Corbusier, ni hablemos. La bizantina nobleza les da arcadas.
Tampoco les importa si su perfil adorna fortaleza, museo o catedral, alminares de plaza o de castillo. En realidad, a las gárgolas, todo les importa poco, siempre que altura y perspectiva se conjuguen para ver el camino por el que llegará su víctima. Desde allí esperan.
La gárgola es paciente. Sabe que sólo ha de quitar su pedestal cuando la lluvia lo ordene. Sus garras y sus alas necesitan tormenta. Sus imponentes muslos y su lomo, su plumaje calcáreo, su pescuezo, están entumecidos por la inmovilidad. Su garganta, sobre todo, espera lluvia.
Entretanto saca filo a la mirada: al sol del mediodía, sus ojos encandilan sin parpadeo ni lágrima. Su visión, dicen, es más fulminante que el rayo; tal vez por eso sea la única ave que éste evita en su trayecto (aunque también se dice –¡válgame Dios!– que es una gárgola, y no un águila, la portadora del rayo de Júpiter). Desde su oscuro atalaya dos pupilas, exoneradas de la gravitación, miran y esperan.
Toda gárgola sabe que tarde o temprano va a llegar el momento. Y cuando al fin una noche la tempestad se desate con el furor de un cataclismo… su estirpe revivirá. Invisibles al ojo desnudo, cientos de formas grotescas descenderán en picada sobre su presa, la que tal vez alcance a oír –sin comprender– el cielorraso de la noche desplomarse con un aleteo basáltico o, en el mejor de los casos, a murmurar: “¡Maldita arquitectura gótica!”
Tal es nuestro (iba a decir trágico, pero sería exagerado)…digamos, nuestro satírico destino: desear lo inalcanzable, tratar de elucidar lo incomprensible, acabar no pudiendo eludir lo que ya es inevitable. A propósito: ¿es posible evitar una gárgola? ¡Qué va…! Siempre será demasiado tarde para eso.
Como la discreta verosimilitud de la muerte, arropada con insinuaciones, la realidad de la gárgola sólo se comprende demasiado tarde. Es cierto, cabría esperar que esta horrenda criatura, al embestir, lance un aullido escalofriante, proclame su insaciable vocación depredadora. Pero no; es tan firme el lazo de su cofradía con la piedra, tan hondo ha forjado su pacto con el silencio mineral de los albores, que de su pico nadie oirá salir nunca un graznido. Ni vista ni descrita, sin jamás haber dado lugar a un testimonio, su razón de existir es un enigma. Atrevámonos, pues, a formular la pregunta: ¿cuál es la única prueba que tenemos de la gárgola? ¿Acaso tú también has percibido, bajo la candorosa sonrisa de un ángel, el rictus de su indecente burla geológica? ¿Te has preguntado por qué nadie ha visto un cadáver con evidencias claras de su ataque? La respuesta, me temo, hay que buscarla en la propia naturaleza del animal. Pues la condición de gárgola es transmisible o, si se prefiere, contagiosa.
Al igual que sus primas las harpías, estas aves nefandas son raptoras de almas. ¡Pobre de aquel que, agobiado por otros quehaceres o por simple embotamiento del espíritu, deje su alma vagando indefensa una noche de lluvia torrencial! Sólo que, a diferencia de las primeras, la sed de las gárgolas no se sacia con alma. Una vez puestas a la tarea se llevan todo. O más precisamente, lo transforman.
En efecto, una vez que la garra, el pico, o incluso una pluma entra en contacto con un individuo, éste se va petrificando y a los pocos segundos se metamorfosea en gárgola. ¡Oh momento de sublime expiación para el monstruo original! ¡Ya tiene uno de reemplazo! Apenas tendrá tiempo para acarrear el nuevo engendro al nicho que ella ocupaba hasta entonces, verificar la solidez de su equilibrio sobre las nuevas garras, todavía endebles con un dejo de humana reticencia, y alejarse volando rápidamente. El ser alado que parte, cumplido ya su ciclo y su misión sobre esta tierra, no es una gárgola: es un ángel.
Este rito asegura la continuidad de la especie, un sinfín de querubines en techos y muros de las capillas sixtinas, y el respeto de los ilustrados por las divinidades de la superstición.

17 de Noviembre, 2008

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